The Breath of the Hyëra

Le cachot respire encore, ses racines gonflent et se contractent lentement comme un poumon malade. La sève rouge tombe goutte à goutte, corrosive, dessinant au sol des rigoles qui fument doucement.

Nëlwyn serre les chaînes rouillées de ses poignets. Depuis des jours, elle les frotte en secret contre la sève, profitant des rares instants où les Lyskaïrs détournent leurs yeux vides. Ses paumes sont en sang, mais le métal a faibli. Elle le sent.

Le souffle revient. Léger, ténu, mais réel.

Il glisse entre les racines, caressant sa nuque.

« Écoute encore le vent. »

Elle relève les yeux vers Gerika. Sa sœur n’est plus qu’une silhouette dans les rangs des Lyskaïrs, perdue à jamais. La promesse résonne plus fort que la douleur.

Nëlwyn se penche vers Seyra et Malrik.

« C’est ce soir. Le vent nous guide. »

Seyra hoche la tête, le regard fiévreux mais décidé.

Malrik gronde, serrant sa chaîne brisée entre ses doigts :

« On mourra peut-être… mais pas esclave. »

Les torches écarlates crépitent. L’air devient plus froid. Le souffle s’intensifie.

Alors, Nëlwyn tire d’un coup sec. Les anneaux cèdent dans un grincement aigu. Son cœur s’arrête. Elle se fige, guettant la réaction des Lyskaïrs. Mais ils restent immobiles, comme pétrifiés.

Elle aide Seyra, puis Malrik. Les chaînes tombent une à une, étouffées dans la terre humide.

« À mon signal, » murmure Nëlwyn. « Quand les torches s’éteindront. »

Le moment arrive. Un souffle traverse la geôle. Les flammes rouges vacillent, s’étirent, puis meurent d’un seul coup. L’obscurité les engloutit.

« Maintenant ! »

Ils rampent à travers les racines, se griffant les bras, le visage, mais le vent les guide. Chaque fois qu’ils hésitent, il revient, effleurant leur peau.

Un craquement. Un bruit derrière eux.

Un des Lyskaïrs a tourné la tête. Ses yeux de verre brillent d’une lueur rouge.

Le silence explose.

Le monstre s’élance, ses pas mécaniques résonnant comme des marteaux. Les autres suivent, leurs torches se rallumant d’un feu écarlate.

« Courez ! » hurle Malrik.

Ils s’élancent dans le tunnel, le souffle glacé leur fouettant le visage. Les racines claquent contre leurs épaules, se refermant comme pour les retenir.

Derrière eux, les Lyskaïrs s’approchent. Leurs chaînes sifflent dans l’air, prêtes à mordre.

Seyra trébuche. Nëlwyn la rattrape de justesse. Son bras hurle de douleur, mais elle ne la lâche pas.

« Avance ! »

Le tunnel se rétrécit. L’air se fait plus vif. Nëlwyn sent le vent comme une main qui les tire en avant.

Un Lyskaïr bondit, prêt à les saisir. Malrik se retourne et abat sa chaîne brisée sur son crâne. L’impact fait jaillir une étincelle rouge. La créature s’effondre, mais deux autres prennent sa place.

Malrik les retient, rugissant :

« Partez ! Courez ! »

Nëlwyn veut protester, mais Seyra la tire par la manche avec l’énergie du désespoir. Les deux filles rampent dans le boyau étroit, leurs mains glissant dans la sève brûlante qui ronge leur peau.

Le hurlement de Malrik retentit derrière elles, suivi d’un fracas de chaînes et d’un cri arraché. Puis plus rien.

Le tunnel s’ouvre enfin. Un souffle violent les frappe, emportant leurs cheveux en arrière.

L’air extérieur.

La brume argentée de Noctalis les attend.

Elles jaillissent hors du Hyëra corrompu, le sol froid sous leurs paumes. Le ciel est voilé, les lunes ternies par la brume. Mais c’est l’air libre.

Nëlwyn s’écroule, haletante. Derrière elles, un hurlement de Lyskaïr retentit, mais déjà le brouillard les avale.

Elle serre la main de Seyra, ses doigts glacés mais vivants.

Elle ferme les yeux un instant, et entend.

Le vent.

Un souffle doux, ténu, mais qui parle encore.

« Je cours avec toi, petite étoile. »

Elle sourit à travers ses larmes.

« Merci, Gerika. » murmure-t-elle.

Puis elle se relève, le regard fixé vers la brume argentée de Noctalis.

« On n’arrêtera plus. Pas avant d’avoir repris Solhyën. »

Et elles disparaissent dans le voile.